Милое сердечко, ты уже как тряпочка, сколько можно плакать?
Рядом тоже плачет человек. Да что же мы все плачем? За окном Матросская Тишина, там жизнь кипучая, судьбы расстрельные, как я хочу туда, где бегают люди в белых халатах. Унесите, уберите меня, люди в белых халатах, только снимите с меня эту боль, заглушите другой, пусть заточением, пусть ложным приговором, но унесите меня из себя. Не хочу больше принадлежать этой боли. Она нестерпима. Она несовместима с жизнью. Я снова встану на коньки и буду парить, как птица, я буду бегать по девять километров, истязая измученное без него тело, я буду бить себя больно, только бы ушла эта боль.
Птичка милая тенькает русской простотой на тополе. Забери, меня, птичка, с собой, унеси в свою трудную жизнь. Давай будем думать с тобой о крохах хлебных, и как нам начистить пёрышки, где найти под крышей приют на ночлег, о чем угодно, лишь бы не было той боли, которая разлилась даже по склерам глаз. А ты, птичка моя, не смотря ни на что, поёшь, зазываешь природу и кислое лето, прельщаешь, надеешься, ни пара я даже тебе, поникшая, убиенная...