Вечереет.
Чернеет.
Тише льётся река.
Слишком поздно,
вернее
слишком рано пока,
слишком рано глаголем,
слишком рано поём –
эхо голоса в поле
в суете не поймём.
Может, кто потерялся,
заблудился во тьме?
Но откуда он взялся?
И зачем это мне?
Или сам я потерян?
Ищут, кличут, зовут,
в непроглядную темень
моё имя несут.
Отчего же так ровно
всё что сказано мной
повторяется снова
под ночной пеленой?
Нестерпимо знакомый
(если б выслушать смог!)
повторяется голос,
заставая врасплох.
Повторяются люди,
словно эхо судьбы.
Повторяются судьбы.
Повторяемся мы.
Только нет повторенья
у несказанных слов;
это всё –
испаренья
растворившихся снов.