Ах, Пушкин, Пушкин, знал бы ты,
Какие беды натворили
'Ваятели' твоей мечты,
И скольких упекли в могилы!
Как брат на брата восставал,
Тебе не снилось, видно, друже,
Ни лагеря, ни ТОТ ПОДВАЛ,
Где дух России был разрушен,
Тебе не грезились в мечтах,
А вожделенные 'обломки'
Повсюду обличают крах
Души России - веры тонкой.
И самосвяты и жрецы,
Неведомо, какого толка,
Спешат короны и венцы
Надеть на головы... Но только
У самовластия в руках
'Звезда пленительного счастья',
А без царя - и в головах,
И в государстве - нету власти.