У тебя свое "мы", Конечно.
У меня свое "ты".Я в общем то не Достоевский
И не напишу гениальных книг.
Но, к черту все. Просто послушай:
Разве нельзя не чертить границ?
Твои волосы на подушке чьей то
Представлять. Все равно что с балкона вниз.
Я не спою красиво, голоса нет совсем.
Во мне вообще никакой перспективы.
Но я люблю тебя. И твой этаж с цифрой 7.
У кого то три лета вместе,
А у нас только первый снег.
Кричала:"лови снежинки",
А я, как дурак сметал их с твоих плечей.
Я помню все. И даже все то что снилось.
Или мерещилось мне в бреду.
Я как то звонил, рассказать что со мной случилось.
Но робот в трубке сказал,
"Абоненту на это по...."
Ну в общем не до меня ему.
Помню тогда разрыдался в сопли,
Все думал: ну как же так?
А мой абонент выигрывал
Джекпот. Одну из червовых дам.
У тебя свои переезды,
Вернее съезды с какой то Н,
У меня что то между депрессией
И казенных, мягким оббитых стен.
Очередная серия моих о тебе не песен,
Моих о тебе не в рифму даже.
Моего к тебе дома 2.
То есть ты поняла... У меня к тебе бесконечность.
Грохнувшейся восьмеркой с 20 го этажа.