желтые марки окон на конвертах домов. письма про не-любовь, не-надежду,
только нужду и веру -
по мне пробегает дрожь, словно к спине приложили нож, выдержанный на льду точно в меру.
хочется в небо кричать "не трожь! я же думал, что все не так,
мы не мертвые от тоски канарейки,
а мир на заброшенную калориферную не похож...
думал, что на радуге могут стоять скамейки, и можно ногами болтать, смеясь,
улыбки будут сбиваться в стайки, ветер поземку закрутит змейкой,
и только под вечер мама в окно крикнет "слазь!"
костяшки о фонарные столбы сбитые, о кожу выдубленную заборов и стен.
я все такой же глупый, с растрепанными мечтами, дырой в кармане,
наивно думающий, что против любых систем
найдется волшебный меч, или святой Грааль -
боже мой, на, выпей-ка, отдышись, и в сердце закрой сераль,
да за поручни крепче держись.
где все твое кончается,
там начинается эта жизнь.