(пролог сборника "Письма мёртвых")
Они мне пишут…Чаще – по ночам.
По разному…О разном…С разной страстью.
Диктуя, шепчут…Иногда – кричат,
описывая беды и несчастья.
В рассказах этих очень много «НЕ»:
недолюбил, недОжил, недоделал.
И нас, живущих в раненой стране,
предупреждают…Видно наболело.
Они же лучше знают что почём –
ведь Истину познали не от дяди:
«Эй, поднимите головы! Мы ждём!»,
а мы бежим, спешим, под ноги глядя.
Им в этой жизни разная стезя
досталась, но слетелись воедино
в чистилище…И поняли – нельзя
жить так, как жили…Жить наполовину.
Они мне пишут…Я пытаюсь Вам
их письма изложить…Пусть неумело…
Поймите их, прислушайтесь к словам,
впустите в душу…Впрочем, Ваше дело…