Не могу я писать про любовь,
Больше сил нет. Видать, утомилась.
Ну а ты, недруг мой, не злословь –
Над тобою же я не глумилась.
Просто больше не нужно тех слов,
«Я люблю», «ты нужна мне», «я помню»…
Не ложатся они в ряды строф,
Прогорают, как топливо в домне.
Что сказать? Разве дружба темней?
Ну уж нет, то такое же чувство.
И в душе миллионы огней
Загораются. Это искусство.
Только пишут, и пишут о тех,
Кто, конечно же, Вам всех дороже.
Для меня же стихи, как доспех,
Кто не знает – пробить их не сможет.
Вы пишите о том, что Вам мило,
Пусть рождаются в сердце слова.
Вы пишите, пусть даже наивно,
Ведь любовь в каждом сердце жива.