Всё лечится словом апостола Павла — не скоро, но верно,
как сходят отёки и ткани бледнеют на третий день после.
Наощупь себя и пространства найдешь соразмерность,
где Вечное Царство теснит отвлечённое "космос".
Всё вязнет в отсутствие воли, в отсутствие силы,
идёшь за сердечным порывом свиньёй к теплотрассе,
и тычешь в любимые руки опухшее рыло,
марая их страхом и прочей житейскою грязью.
Всё гибнет в торговых рядах "я готова, но мне бы..."
Поймаешь себя в этой сделке — вернёшься в начало.
Всё лечится, но на любой твой разгаданный ребус
находится новый, сложней, чтобы плоть не скучала.
Всё сходится — белое к чёрному, круг в треугольник,
восторг остановит мышленье, прозрение — скепсис.
Так мечешься перед выздоровленьем от боли,
что не различаешь, где ангелы плачут, где — бесы.