Почему я всегда пишу о том, как мне безумно плохо?
И не разу о том, на что абсолютно похуй?
Весь этот бред о "запахе кофе, его новой рубашке, априори" и прочее
А если читать все это быстрее..
Вообще бред получается.
Так случается.
Я не умею рисовать, как бы не хотелось. Не умею.
Ну вот и к черту, не жалею.
Агрессивность +1.
Это когда спиртное лежит на полочке "Незаменим"
А в наушниках режет звуки науки Сплин.
Я бездарность. Я ненавижу горячий кофе.
И режу руки линейками от скуки, говоря о апострофе.
Нет никаких "твои руки теплее, чем все на свете".
О Мефистофель, давно мечтал о таком убогом десерте.
Я не искала в тебе ни осень, ни зиму, ни май.
После этой строчки - медленно умирай.
Я не нашла в тебе то, что искала.
И что получается? Это блять, я, я медленно умирала.
Кому тут нахуй пора к врачу?
Ведь не только я по средине ночи в окно кричу..
Я живу в городе Котов. Таких смешных и милых.
Но увы немых.