- Увы, - всё, что можно сказать, уже сказано,
все странности пышного света воспеты,
восторгов любви бьёт фонтан безотказно,
льют слёз водопады любви безответной,
и все - про былое величие праздное,-
но сколько же можно - только об этом?!
И как отличиться бедняге поэту?
И как отличиться поэту безвестному,
юному, смирному, скромному, честному,-
коль всё, над чем можно смеяться, - осмеяно,
и вскрыты все козни, что вскрыть всё же смеем мы,
все истины познаны, песни все спеты,
так что ж остаётся бедняге поэту?
А что достаётся бедняге поэту?
Восторги толпы? Снисхождение света?
Ведь время сжигает нас в пепел и прах,
а тайны сердец мы храним лишь в строках!
Пусть кость со стола - мой поклон и за это! -
(учтивая жалость - дурная примета!),
но всё, что мы пишем - навязло в зубах
гурманам на знатных богемных пирах!
Что поздно родился – моя ли вина?
И, сидя в трактире за кубком вина,
заплакал Шекспир и... - всё выпил до дна.