Босиком по холодному полу. Пешком по сырому асфальту.
Вчера мой знакомый мальчик с женой улетел на Мальту.
Вчера мне пришла открытка от злого-презлого принца:
«Я знаю, о чём ты плачешь, когда тебе ночь не спится».
Молчат пианиста пальцы, безмолвствует пианино,
Художник давно в запое — не хочет писать картины.
У сказок конец хороший, но в жизни так не бывает;
Красивые гордые птицы стыдливо сбиваются в стаи
И вновь поднимаются в небо, расправив гигантские крылья.
Порой мы совсем забываем, какими мы раньше были,
Какими мы были прежде, каких мы людей любили...
Мой внутренний голос: «Вспомни, а было ли это былью?»
Холодный дождливый город сжимает ладонь на шее,
Любимых и прежде важных находят к утру в траншеях.
Я очень боюсь признаться и близких своих обидеть.
В любовь я уже не верю, в том самом, природном, виде.
А.