На левом фланге гибнет пятый полк,
И мы не можем ничем им помочь.
Послали эскадрон, но их кличь умолк,
Колчак расстрелян вчера, в ночь.
Мы безнадежно есаул окружены,
Остается лишь в лобовую идти.
Но фланги словно пружины,
Да кони не свежи, эх их ети.
До последнего в стволе патрона,
Отстреливаться, есть резон от них,
Они зарубили отца Пантелеймона,
Словно он жив , всегда– тих.
Напоследок порубим комиссаров в пух,
Зачем нам не наш, эдемный Париж?
Увидеть, как жены превратились в шлюх,
Лучше уж братская могила, да тишь!