Десант
(из сборника "Письма мёртвых")
(продолжением этого стихотворения являются "Алеша-маме" и "Покаяние взводного")
Спускаюсь с неба…Душу рвёт восторг…
Что впереди? Не знаю, не гадаю.
Вокруг неописуемый простор,
земля растёт, под ноги подплывая…
… «Ну, кто прошёл «Осоавиахим»?!» -
майор взревел, как дьякон с перепоя.
Так громко задают вопрос глухим…
Прибавил смачно:«Выходи из строя!»
Мой кореш Колька тут же сделал шаг.
Я следом – мы друзья, почти как братья.
Он покосился:«Ты куда, дурак?»
Обидел…Ну, конечно, не на свадьбу.
Потом, в курилке, мне растолковал,
что отбирали лишь парашютистов.
А я такого слова знать не знал
не то, что быть им…Но смикитил быстро:
«Научишь - говорю - раз так легло,
я хваткой и смекалистой породы.»
Вот так меня, дружище, занесло
в состав сороковой десантной роты…
…И вот – лечу…За две недели вник.
Хотя пришлось немало потрудиться.
Да тайно, ночью, чтобы не возник
вопрос:«Зачем учёному учиться?»
В рассветной дымке спит фашистский штаб.
И генералы в мягоньких постелях
поди сейчас во снах ласкают баб…
Добраться бы…Избави Бог – подстрелят…
Как сглазил – суматоха, фейерверк.
Сирена взвыла, суетятся фрицы.
От страха смерти свет в глазах померк.
Успею долететь и приземлиться?
Я шмякнулся и, сбросив парашют,
рванул, как мог, к белеющим постройкам.
Из окон смертью огоньки плюют.
Вон сколько наплевали…Где же Колька?
Дружок лежит ничком, не шевелясь.
Перевернул: лицо – сплошная каша.
И, громко, трёхэтажно матерясь,
я выхватил гранату:«Ах, мать вашу!…»
А немец бьёт из каждого окна…
В какое бросить? Подобраться с тыла?
Тут окатила тёплая волна
и Колькин голос:«В пулемёт, мазила!»…
В усадьбу мы ворвались с двух сторон.
Сошлись в ножи с эсэсовцами… Страшно…
Все в чёрном, как покойники…Порой
казалось, что не сдюжим в рукопашной.
Мы были злее – вырезали всех,
оставив только пару генералов…
Как по заказу «кукурузник» сел.
А нужен «Дуглас» - раненых навалом.
Отдали пленных, документы…Всё?
Проваливай, нам некогда толкаться.
Убитых всё равно не унесём -
здесь похороним…За работу, братцы!
А дальше…Столько, что пиши роман
томов на двадцать…Кровью…Крови хватит…
Как по ночам, с боями, по тылам
мы шли к своим, два месяца затратив…
…Прорвались…А солдатик-новичок,
увидев нас - наш вид не лучше трупов -
от страха сжался, палец вмял крючок:
случайный выстрел…Мне в живот…Как глупо!…
* * *