Его глаза набрякли от росы
(Как будто росы плачут по кому-то),
И смотрит он, как трудятся часы,
отсчитывая скорбные минуты.
И жизнь пуста, как съеденный орех
И вытерта, как старая рогожа,
И силы нет ни слышать детский смех,
Ни даже просто думать о хорошем.
Нет смерти, значит,
и рожденья тоже нет,
А значит нет и ничего меж ними?
Есть только свет
и то, что есть не свет,
И только имя,
Имя,
Имя,
Имя.....