Сказки венского леса
мне поют светлячки,
старый тополь–повеса
мне туманит зрачки.
Рядом плещется море
серебристой волной,
а луна, словно поле,
колосится мечтой.
Плещут радугой росы,
август мой словно май,
с неба сыплются звёзды,
хоть в подол собирай.
Ах, ты сон мой курьёзный,
сладкий, глупенький сон,
что ж ты женщин серьёзных
забираешь в полон.