Я, кажется, поэт. Поэт? Ужели так?
Сама себе дала такое я название.
Глаголы срифмовать? Да кто этот чудак?
Ах, это же ведь я. Нелепый дарование!
О, да! Творец-творец! Быть может, и талант?
И как же высоко мы ценим свои силы!
А, может быть, еще я в сердце музыкант?
Душа моя поет! Пусть, звуки некрасивы...
Внутри наших умов лежит такая суть:
Мы все хотим быть в чем-то превосходны.
И хоть талантлив ты, иль пусть бездарен будь,
Нам кажется, что мы не безысходны.
Я, может, и поэт. Я, может, музыкант.
А может и художник? Нет, это приснилось.
Во сне то я уж точно сказочный талант!
Во сне все самолюбие раскрылось...
Когда-то в детстве я была скромна.
А, помнится, и лучшей быть хотела...
Да только это пропасть. Пропасть да без дна!
Да что я говорю? Да мне какое дело?
Хочу я, лишь, сказать о том, что нужно знать,
Что нужно оценить себя без лести и без фальши.
А то, ведь, можно так, как прежде, рифмовать
Глаголы. Или нет? Пойдемте? К свету, дальше?
Мы можем быть полны причудливых идей.
Мы можем представлять свое величие.
Да только мы живем среди чужих людей,
Где правят пустота и безразличие.
Но, если говорят, что это не твое,
Ты бросишь? Бросишь это от отчаяния?
Ведь, мнение других, поверь, это не все.
Не все добились своего признания.
...
Никто не в праве за тебя решать.
Талантлив ты или же нет.
Ты будешь тем, кем сможешь стать.
А дома будь, как я, поэт.