1.
Фотокарточка, как икона.
Мой билет из Парижа до Бонна.
На тощий бульвар Монмартр,
нанесён боди-арт.
И я, скучая, второй уже год –
не пишу сказочных нот.
Закрываюсь зонтиком от атмосферы.
Нехватка сил и нехватка веры
делают мою страну белой –
это фон для клякс и пятен.
Мой язык для тебя не понятен.
Мой бесформенный антураж…
2.
…и пейзаж,
промокший звоном серебра.
И нищий ветер мостовой бро-
дяга.
Тяга
удваивает километры.
Мы были долго честно влюблены.
Но номерок –
я одинок,
пусть в частности, но весь,
частично болен я, и здесь –
кидаю пальцы на затасканный рояль.
На клавишах играю белой боль-
ю.
Ютясь, аукая, метаясь,
снова злясь.
Как скованный и сжатый цепью,
царапанный не морям – мелью.
И это всё…
3.
И это всё в простуде сентября,
конечно, жизнь, но без тебя…