Я этой ночью рисовал портрет,
В нем акварель, гуашь, немного масла,
Как будто бы в магическом костре,
Мне пальцы обжигало цветом красным.
Я выводил с улыбкою творца,
Уверенность и строгость мягких линий,
Черты давно знакомого лица,
Эффект присутствия производили.
И красный цвет - всех жгучей из цветов,
Единственный цветок в моей палитре,
В нем кровь и страсть и розы и любовь,
Он на руках, лице, штанах и свитре.
В глазах горел безжалостный огонь,
И увлекаясь соскользнул на губы,
И взмокла от волнения ладонь
От трепета постукивали зубы.
Легко даются первые штрихи,
Ложится тень на щеки и на веки,
И делает реальными их и
Вдруг оживляют образ человека.
И пламя языки в волне волос,
Осветят цель уже в глубокой ночи,
И линии пуская под откос,
Я понимаю, что портрет закончил.
Его огни мне душу теребят,
Сжигают дни, не назначая встречи,
Но я в портрете узнаю тебя,
И мне становится намного легче