Наша жизнь, словно поле пшеницы,
Посмотри – все пути пред тобой.
Выбрав путь, все мы – косари, жницы,
Расчищаем дорогу домой.
Нам трудиться еще и трудиться,
Чтоб собрать из колосьев снопы.
К неизведанной цели стремиться
Помогают нам эти столпы.
Каждый колос – созревший поступок,
Мы сжинаем своею рукой.
И благие дела, и проступок,
В сноп идут, но уже каждый в свой.
Осознание поздно приходит,
Нет начала, как нет и конца,
Постижению себя, что приводит
К исцелению наши сердца.