мама, я стойко мыслю себя поэтом,
музой, художником, только не той, кто есть.
мам, я заметила - каждая сигарета
моя быстрее чужих успевает тлеть.
август напомнил мне все родовые драмы,
каждую трещину выбил из-под кости,
в каждом искусстве есть элементы травмы,
а каждая осень - стих.
в этом трамвае ехал стеклянный город,
каждый второй разбивался об
цинковый холод прощания в коридорах
и больше срастись не мог.
я прочитала: искусство у древних - пытка,
сама истерзаюсь не первый десяток лет,
во мне не осталось почти никаких избытков
я – стянутый сном скелет.