Падший ангел
поющий один на вечерней заре
средь сиреневых сопок о боли,
о розе ветров,
переломанных крыльях,
оставленных (может во сне)
в самом сердце далеких
и вечных, как небо, снегов…
Потемневший от поисков, лет, от земной суеты,
от печали,
разъевшей всю кожу до огненных язв…
И под песню его
серым утром разводят мосты
над далекой Невой,
хоть поет на других берегах.
Он все ищет сквозь бред
направление прежних ветров,
он смеется в ответ
говорящим ему о Богах…
Перекошено болью лицо... и печаль, словно зов,
пробегает по шраму...
Здесь сумерки лижут закат
и съедают лучи предосенним туманом…
А я
всё иду по созвучиям,
души читаю в просвет…
Падший ангел очнется однажды -
во влажных кудрях
засияют снежинки, и небо изменит свой цвет
для него навсегда…
Просто крылья пока подождут -
для всего есть свой срок,
И все души светлы и чисты.
Только шрамы болят...
потому этот странный маршрут -
он уходит в туман, а потом тихо сводит мосты…
Только время дрожит
миражами в дорожной пыли.
Только грустно родным,
устающим стучать в его дверь.
Просто это урок...
Знаешь, утро приходит седым...
пережившие ночь по-другому поют... ты поверь...
11. 08. 2013