Торопит август взбалмошная осень,
Пугает ветром, ливневым дождём,
Отдать пораньше власть у лета просит,
Но лето отвечает:
- Подождём!
Ещё не все я выплакало росы,
Ещё цветёт красавец Иван-чай,
А солнцем прогреваемые плёсы,
Всё манят искупаться, невзначай.
Но осень спорит, прогоняет лето,
С обжитых им посёлков, городов...
А стоит ли нам сетовать на это?
Природа лучше знает, сто пудов!