* * *
Я люблю этот город, подёрнутый дымкой тумана,
Цепи улиц-лучей, проходные колодцы-дворы,
Разводные мосты, реки-вены, изгибы каналов,
Незажившие раны минувшей военной поры.
Он пронизан насквозь, до мурашек, балтийской прохладой,
Его воздухом влажно-соленым мне легче дышать.
Там, за плотной стеной из дождя и парадных фасадов,
Есть живая душа – её сложно, но можно понять.
Колдовством опьяняя, безумствуют белые ночи
Будто длинные, странные, полные мистики дни,
Воплощаются в явь непременно, коль сильно захочешь,
Вызывающе смелые и сюрреальные сны.
Устремляются ввысь купола православных соборов,
Отражается в них словно в зеркале неба лазурь,
Перезвон колокольный на вольных, широких просторах
Разливается эхом, храня от неистовых бурь.
Утопает в подсветке витрин нестареющий Невский,
Даже Пушкин когда-то ему свои оды дарил.
Тайнам русского духа внимая, там жил Достоевский –
Отрешённый от мира, по старым кварталам бродил.
В его памяти долгой живут судьбоносные вехи –
От тяжёлых невзгод до великих и славных побед.
Этот город в анналы истории вписан навеки,
Ведь другого такого прекрасного города нет.
Август 2013 г.