оперенной стрелою весть
летит от края до края вдаль;
на широкой груди не крест,
золотая висит пектораль;
под копытами гнется степь; вон из ножен тяжелый меч
если встал перед нами враг, нам ли жизни свои беречь?
мы приходили за валом вал как на море бурный прилив;
и от криков дрожат небеса: Скиф, Скиф, Скиф!
пальцы рвут и все рвут тетиву
меч нам стал продолженьем руки;
то не плуг проложил борозду,
не в пыли,а в крови сапоги!
кровавой жатвой закончен пир;
вновь от края до края вдаль
своей степи сохранили мир,
так откуда на сердце печаль?
© Александр Грикалов, Алексей Грикалов