Полдень. Песок и кромешное пекло.
В небе ни облака. На море штиль.
Память, как краски на солнце, поблекла -
кто ж это сделал со мною, не ты ль?
Как же неистово солнце сегодня!
Жарко настолько, что плавится мозг.
Может я умер, уже в преисподней? -
той, что не Данте нам выдал, но Босх?
Пот выедает мне зренье ручьями.
Солью забиты все поры, но сколь
глубже бессонными в сердце ночами
горькой неправды въедается соль.
Солнце садилось, но снова и снова
душу мне жгло - раскаленный песок -
несправедливое черное слово
и ударяло, как пуля в висок.
Catalonia, 11 de agosto de 2013