***
Из прутьев тех, что дрались мы,
Теперь поварены решётки.
Мы пишем письма из тюрьмы,
И пересматриваем фотки.
И мотоциклов наших нет.
Вино по вкусу, не такое.
И дым не тот у сигарет.
И всё теперь вокруг чужое.
Но что случилось с нами брат?
Где мотоциклы, где дорога?
Планет, космический парад?
Любовь, мечта, и вера в Бога?
***