Не для этой я создан жизни, не про это пишу стихи.
И быть может я сильно ранен, смертоносный заряд в крови.
Я усталость толкну по венам, никотином кормя печаль.
Манит, ждёт и тихонько плачет распрекраснейшая даль.
В озорную страну мечтаний я бегу спотыкаясь в сласть.
Не взлететь бы, да не упасть.
По дороге встречая разных, одиноких и лже-святых.
За свободу накажут быстро, ударяя клинком поддых.