Чистый лист. И на нём начинаю я стих.
Строчек суть мне пока не известна.
Я не знаю, конкретно, что я вложу в них.
Может станут они новой песней.
В этих строках могу изложить я печаль,
Что в душе словно кошка скребётся.
И уносит из жизни все радости в даль.
Так безстыже в глаза мне смеёться.
Ну а может в них вылью страдагья любви,
Что впускает в моё сердце трепет.
Про ту, с которой хочу провести я все дни.
Пока плоть не обратиться в пепел.
Её волосы гладить, и зреть нежный лик.
К губам-розам её прикосаться.
Без которой в пустыне зайду я в тупик,
С ней навеки хочу я остаться.
Я хочу с ней проснуться и нежно обнять.
И чтоб так было каждое утро.
Каждый вечер лишь с нею одной засыпать.
И другого мне в жизни не нужно.
Видят Боги - пред нею я словно юнец.
Я безсилен. Но мне это в радость.
Знаю чувствам моим не настанет конец.
Да поможет мне матушка Лада!!!
Вот закончен мой стих. Новый лист начинать.
День за днём, ещё множество лет.
Ну скажите: о чём ещё может писать
До безумья влюблённый поэт?!