Я могу говорить о степи,
И дойти до царей,
Прицелованных цепью
алеющих чувств
к тонкой ножке красавицы,
именуемой Истиной.
Я могу лежать и плести
Облаками рисунки погоды
В морях
и о фрегатах у пристани,
Приютившей корабль,
в который вкована душа моряков,
Вспоминающих о ребенке, семье
и роме.
Я люблю по холсту жизней
выжигать портреты Великих
И просто героев.
Нельзя их учить–
Столько выпивших и выкуривших яда.
Они - не благодарные доски
Для больного учителя .
Если говорят, что облако красит свою шерсть,
То это ложь, как и то,
Что листья зеленые,
Что хлеб - тело спасителя,
Что любовь - предмет чувств,
А не прений.
Они выйдут -
Лягут в песок.
Дождутся змеи
И раскусят её
Вместе с моей мудростью.
Они, то есть вы -
Красные львы -
перестанут уважать жизнь,
Допуская счастье в боях за смерть
С собственной трусостью.
Т.Д.