Признайтесь, нам не семнадцать.
Голос книг помнит отнюдь не любовь.
Беспомощны не потеряться,
Бессильны сгореть, вспороть небеса -
застой.
Под крыльями, очень жаль, но не перья.
Мозг обнимает женщина-суета.
Бродяга-влюбленность, что вздернута на грот-рее,
Неспособна сминать пояса
Часовые, что пролегают меж
человечьих вен,
кровоподтеком у шатких ног.
Наш век даровитых юнцов,
Разломанных монастырей
и французских хлебов.
Наш век недобитых строк
Век слабых поэтов –
Не более, чем мнимый пролог:
Бесподобный в духовной возне -
навозе чувств и пристанищ-крыш
Бесподобен в самом себе.
Проглотил людей,
породил серую мышь.
(Дарье Б.)
Т.Д.