Стихи поэта найдут сами
Он скажет их устами
Прочтет немного строк глазами
Затем запишет их на память
Наложит красок речевых
Добавит чувств немного,
А как без них ведь стих Душа
В которой нету ни гроша
Тоски безудержной и дали
Где мы только их видали
На краю вселенной? Нет!
А, может во сне приходит,
К нам прозрение? Нет!
Значит что то большее у нас
Значит мы их пишем сами
Конечно с чудесами
Но все же он находит
Не известного поэта
Который пишет не видя света
И чувства вкладывая в них
И страх и ропот и сомненья
Люби прекрасное творенье.
Может стих ни кто и не прочтет
Но все равно он пишет
В тишине и дышит
Его перо нас слышит.
Пора заканчивать писать
У нас закончилась тетрадь
И строки последние ложатся криво