Всё пишет и пишет сентябрь-крючкотворец
куда-то в прошедшее лето,
где ветер и сосны, где сосны и море
полуденным жаром согреты.
Прикрепит письмо к паутинке летящей,
подует в дорогу, заплачет
дождем по-сентябрьски не настоящим.
Но можно иначе… Иначе,
когда нависают свинцовые тучи
и мир наполняется дрожью,
и ты понимаешь в потоке могучем:
какое у нас бездорожье!
Какое пространство! И как сиротлива
неряшливость трав и деревьев.
И как наши души темны и строптивы,
как самые древние звери.
Дичает сентябрь, извивается бурей,
безумствует в пьяном угаре.
Он осени, этой стареющей дуре,
все золото скифов раздарит.
А после, когда отболит и отпустит
и небо поднимется выше,
прощальные письма в мечтательной грусти
он в лето прошедшее пишет.