Рыбки - мелки. Сети - рваны.
Мутны воды в бухтах странных.
Если долго плыть в туманах -
Можно и пропасть.
Нет воды в сухих колодцах.
Шепчешь имя - отзовётся...
Что ещё нам остаётся -
Обижаться? Клясть?
Мыслерыбы бьют хвостами...
Будут пойманы - не нами.
Сеть, дырявая как память...
А в колодцах - муть.
Ночь - без ужина и крова.
Подмигнёт луна сурово -
Был ли мальчик то? И снова -
Ускользает суть...