Ко всему, что привычно-дорого, поперечна
– мол, не то нынче время прелестям предаваться
– на дыбы восставшая бесконечность
наполняет копытце сладким дождём для братца,
и осока уже стеною стоит высокой,
гуси-лебеди кружат,
пруд затянулся ряской.
Пригуби из копытца, мой перелётный сокол,
загляни сквозь осоку в пруд –
и увидишь сказку…
***
Серпень крут, и не щадит ни тьмы, ни света,
приводя в предсмертный транс листву и травы,
даже в яблоках, упавших с верхних веток,
оживает червячок исконной правды:
как захочешь эту спелость, эту сочность –
ам тебя за язычок – серпом да шилом…
Что ж ты плачешь, как младенец непорочный?
Спи, мой мальчик, не горюй, я пошутила…