Северный дух заставляет писать без утайки.
Над кафедральным собором здесь флюгер и крест.
В голову лезут типично норвежские байки –
верные признаки Богом оставленных мест.
Странное чувство: ты принят, но сразу и послан –
ровно туда же, куда посылают других.
Бойся депрессий, когда отправляешься в Осло,
ибо, возможно, там нет ничего, кроме них.
Впрочем, есть море, а также дожди и туманы,
есть исторический центр, где, насилуя глаз,
пыжится Опера цвета несвежей сметаны,
чьё совершенство, надеюсь, поймут после нас.
Яхты с высокими мачтами, острые шпили...
Городу явно не терпится встать на попа.
Минимум внешнего лоска и внутренней гнили,
и одиночество здесь тяготит, как толпа.
Сядешь в прибрежном кафе – ни гостей, ни гарсона, –
всмотришься в мир, понимая, что по уши влип.
Ветер, свистящий до одури, скудость газона,
август... и, будто в насмешку, цветение лип.
В этом краю и младенцы походят на взрослых.
С виду Европа, но душу скребёт как в Твери.
Бойся данайцев с дарами – особенно в Осло –
и ничего, бога ради, у них не бери.