В Париже дождь идет — там частые дожди,
Скамейка в парке ничего не стоит,
А на скамейке парочка влюбленная сидит.
Их разговор мечтами мысли вдаль уводит.
Он об Египте говорит — его Египет привлекает,
Она ему свои стихи на русском — он не понимает,
И сердится, и мучается, и страдает.
И бусы крупные, дикарские, глазами пожирает.
Потом читают оба на французском
Стихи Верлена и с большим искусством.
Какое счастье женщиной владеть!
Особенно такой: красивой, непонятной
Из той страны далекой, необъятной...
С которой можно в Paradise лететь,
И радость испытать, и боль перетерпеть!
Её руки не хочешь отпускать
Из вечной боязни расстаться, потерять.
Он о любви ей не сказал ни слова,
В сопровождении зонтика большого
Из сада Люксембургского в тупик, туда, где
Мастерская, где скульптурный лик...
И где портреты удлиненной формы,
Куда она вчера бросала не спеша
И веселясь, охапку роз поштучно,
Всё оттого, что было очень скучно...
Ты в платье неуклюжая совсем,
А твое тело на свободу хочет.
Снимай его скорее! Нет проблем!
Прошу тебя, как карандаш бумаги просит.
И вот уже изящество сквозит
От белого листа да карандашных линий.
И обнаженная красавица лежит,
НачЕртанная линиями в серый франкский ливень.
http://www.akhmatova.org/proza/modi.htm.