Сострадание пряталось малостью,
мышью жалобно в норке скреблось.
Все и вся не давали ей зёрнышка,
ей от голода выйти пришлось.
Поздно вышло, волочатся ноженьки,
а до сыра еще полверсты.
Мышеловок полно на дороженьке,
лязг металла, в нем сало, мечты.
А не всё ли равно, Ему, боженьке,
позже, раньше настанут кранты?
Проползает устало, бессмысленно,
метры тянутся, скалят металл.
Сострадание с компасом жалости,
путь к обрыву с бездушностью скал.
Ингвар Андварафорс (с) 2013