Десяток лет назад, в районе «Курской»,
Вдоль Земляного Вала я бродил.
Прогуливался я в зелёной куртке
(Я с детства этот цвет лесной любил).
В окошках бодро солнце отражалось.
Семнадцатое марта. Таял снег.
И вдруг, там, где ирландский паб «Бор Хаус»,
Меня окликнул русский человек.
Устав, видать, от духоты и гвалта,
На воздух вышел он, покинув зал.
Он на меня взглянул, как брат на брата,
И «С днём Святого Патрика!» вскричал.
В его глазах светилась фанатично
Любовь к далёкой островной стране,
Где, как ему казалось, всё отлично,
Где сказочно прекрасно, как во сне.
Прочёл я в них, что мил Зелёный Эрин,
Что изнывает он в Москве в тоске,
И то, что оставаться не намерен
Он больше «в этом долбаном Совке».
Я подавил в себе позыв сначала —
— Подпортить контур этого лица —
Я осознал — передо мной стояла
Невинная заблудшая овца.
Кого винить, что нет к Руси доверия,
Что вырос он на ценностях иных,
Что покровитель Эйре и Нигерии
Стал для него святейшим из святых?
С седых веков следили наши предки
За времени теченьем и, как встарь,
Весь цикл годовой разбив на метки,
Вели общинной жизни календарь,
Связав с трудом сезонные явления,
Создав систему чёткую примет,
Назначив дни для духов восхваления
И свято помня пращуров завет.
Перунов День, Русалии, Коляда,
Купало — да всего не перечесть.
Блюлись неукоснительно обряды —
— Воздать богам положенную честь.
Пришёл Владимир, капища спаливший.
Легла на земли предков тень креста.
И князь, на путь предательства ступивший,
Ввёл на Руси культ личности Христа.
Со временем забылись все невзгоды,
Прах капищ обратился в перегной,
И вера палестинских скотоводов
Для россов стала вроде как родной.
И церковь стали посещать исправно,
Поститься, осенять себя крестом.
И в календарь святых вписали плавно,
Оставив вехи прежние при том.
Звучали дни отныне по-иному.
Сменял смутьяна царь, царя — бунтарь.
Но следовал обычаю былому
Хозяйственный народный календарь.
Крестьянин — вот кто лучше звездочёта
Определял грядущего прогноз,
И с тем свои планировал работы,
И мир свой на плечах с молитвой нёс.
Но грянул век великого бунтарства,
Народ, низвергнув слабого царя
И церковь отделив от государства,
Вновь внёс поправки для календаря.
И вновь житьё былое в прах втопталось.
Снеслось немало куполов златых.
И с горок ребятня зимой каталась,
Садясь на доски с ликами святых.
И всё же, дат старинных смысл древний,
Живительную силу тех корней
Хранила наша русская деревня
Под галочки колхозных трудодней.
Но время шло. Забылось всё, что худо.
В Стране Советской хорошо жилось.
И дням профессий трудового люда
В календаре немало мест нашлось.
И Дню Советской Армии и Флота,
И войск родам. И верилось — не зря
Мы трудимся и празднуем с охотой
И Первомай, и праздник ноября.
И День Победы, и 8 Марта
(Где женщинам ещё такой почёт?)
И день, когда садишься ты за парту.
И Новый Год, и Старый Новый год.
И помню на стене я африканца
С остатками разорванных оков,
Что он за континент родной сражался —
— Был День Свободной Африки таков.
И вот в России снова перемены
И новых покаяний времена.
Вновь пастырей слова нам стали ценны,
Но дует из «Петровского окна».
Забыв наш список праздников старинных
Мы на чужое распахнули рот,
Конечно, жаль беднягу Валентина,
Да только вот причём здесь наш народ?
С какой такой, вы мне скажите, стати
Зависеть должен люд от дня сего?
В жену свою влюблён я не по дате,
А по веленью сердца своего.
Мне невдомёк, зачем перед Европой
Должны мы наши спины прогибать
И красные картонки в виде попы
Своим друзьям и близким рассылать?
И для чего, недоуменье множа,
Забыв обряды собственных общин,
Должны мы вырезать из тыквы рожу
В какой-то там британский Холуин?
Как стали мы на западное падки,
Как вмиг к родному интерес угас…
Ну чем плохи славянские колядки
И ряженых на Святки бойкий пляс?
Я мнения такого, что объятья
Друзьям да близким должно раздавать.
А не чужим. Но не готов понять я,
Зачем ВСЕХ в День Объятий обнимать?
А с острова Британского, я чую,
На гребне анархической волны —
Нагрянет в гости к нам День Поцелуя.
Лобзайтесь — лишь бы не было войны.
Давайте дальше следовать течению,
Которым мы бог весть куда плывём —
— Устроим День Пикантных Извращений —
— Обмениваться душ своих теплом.
И чувствую — не за горами время,
Когда введёт, лишь только позови,
Безродное космополитов племя
День Однополых Брака и Любви.
Давно уж не секрет, что стало модным,
Махнув рукой на собственный народ,
Чужое называть «международным»,
И камешки швырять в свой огород.
Совсем недавно мне попался в руки
Один известный глянцевый журнал.
Листая за столом его от скуки,
Статью особы русской увидал.
Особа излагала с сожалением,
Что слабо приживается пока
У нас в России День Благодарения.
И дальше — как готовить индюка.
И вновь трещит по швам культура наша —
— Сей общество скрепляющий цемент…
Благословенна будь, «олд вумэн Раша».
Ништяк. Аминь. Пипец. И хэппи энд.