А мне бы ветром стать,
твоим родным мистралем
и разносить по магистралям,
Прованса красочную стать.
Где море синее под стать
и желтые подсолнухи Ван Гога,
разлились, и бежит дорога,
и в твоём сердце благодать.
Как будто бы глазами Бога,
глядящими в ту охры даль,
забыть и выкинуть печаль,
текущую словами монолога.
- О том, что непосильно жаль,
всех красок, что в дождях муссона,
сотрутся... в комнатах бессонно,
ты будешь ждать, укутав плечи в шаль.
Любви...не книжной, настоящей,
что не уместится в строке,
чеканным серебром плаке…
тебя в той осени хранящей.
14.08.2013 13:09:14