Жила-была дуреха,
Сама была кроха,
Но сердце большое, на столько,
Что было много места даже
Для целой вселенной,
И душа была чистой,
Нетленной.
А больше у нее ничего не было:
Она и верный пес,
Да и только…
Она летала как птица,
Предпочитала быть где-то,
А не сидеть на месте.
Мелькали места, дни, лица,
В суматохе приходили-уходили вести.
Она любила гулять
Босиком да по тропам,
Петь песни синицам.
Вплетала в волосы хмель,
Клевер, пшеницу.
Она не умела слагать стихи,
Доверяла это Эзопу.
Аромат трав шел за ней вереницей.
Вечерами кипятила воду,
Заваривала трав настой.
Садилась на крыльцо своего дома
И вечер шептал ей: «Пой…»
Она пела о том, как
Ветер рождает свободу,
Как дарует каждый день
Новую жизнь заря,
И жизнь течет от года к году,
И все будет хорошо, если не зря.
Она любила жечь костры у моря
И верила в жизни сказку.
В ее мире не было места горю,
Она никогда не прятала
Лицо за маску.
А еще она любила считать звезды.
Все говорили: «Вот она дуреха,
Ни капли мыслей, лишь плоть и кровь!»
А она с годами все чаще говорила:
«Никогда не бывает поздно!
Нужно лишь верить в любовь!»