голос всё так же звонок, ум ясен, рука тонка,
ты уже не клинок, ты скорей острие клинка,
только время тихонько всё тянется к сорока -
и пока непонятно, что делать с этим.
ты не помнишь когда, на которой из всех дорог,
может быть в начале, лишь вышагнув за порог,
ты себя не сберёг, ты на что-то себя обрёк,
так упорно желая остаться в лете,
что смешались нити, сложились в другой узор,
ты нашёл прореху, змейкой скользнул в зазор,
и теперь в твоём мире заваленный горизонт
и зелёное солнце, которое жёлтым светит...
и твой голос всё так же звонок, ничуть не сел,
ты всё так же крутишься ступицей в колесе,
ты встречал свои сорок
раз шесть... или, может, семь...
просто не заметил.