Окончен бал. Цветы завяли. Осень.
Дождливых дней, тоскливых, череда.
Последний птичий переклич доносит
Борей с небес, качая провода.
Мелькнула жизнь. Каков итог? – Усталость.
Похмелье. Головная боль. Хандра.
Свершённых дел, ничтожнейшая малость.
И длинный шлейф ошибок и утрат.
Храбрюсь ещё, как тот аника-воин,
Что порох есть, что горы сворочу…
Ещё прожекты, выше крыши, строю,
Хоть мне они
давно не по плечу…
Снежинки скоро белые закружат,
Почти…, как лепестки, весной, в саду…
И бестелесый, сам себе ненужный,
На Божий Суд понуро побреду.