***

Я вышел покурить, взглянув на небосклон украдкой.
Дым поднимался вверх, к луне. Но думал я о ней. О ней мечтал я.

Она смотрела на меня, своим холодным мертвым взглядом,
Казалось, что её рука касается меня, это была ее повадка.

Она меня не оставляя,
Я вспоминал ее глаза, в которые смотрел когда то.

Мои глаза теперь ее.
Хотел бы я, что бы она была здесь, рядом
Но я не вижу ничего.

Не вижу.

Ничего.