о мою руку трётся мой серый кот,
у меня аллергия на мёд
и твои проницательные глаза.
сколько бы ты не говорил "это пройдёт" -
не проходит уже пятый год.
по телику непрерывно кричат
"завтра всё будет лучше,
и погода в столице набирает свои обороты"
а в моём шкафу томится бурное море,
унося в свою бездну мои бутылки с записками.
русалки в море читаю их своим детям,
как сказки
и, видимо,
поэтому ты никогда не получал мои любовные письма
хотя я писала,
сидя ночью под одеялом,
сжимая во рту фонарь
*лишь бы не засекли*
батарейки садятся
и заканчивается бумага
паста в ручке уже изжила своё
больше не будет этого детского лепета
больше не будет мокрых писем в твою страну