«Ах, он любил, как в наши лета
Уже не любят; как одна
Безумная душа поэта
Ещё любить осуждена.»
Ну, а она была обычной...
Обычной дурой юных лет,
Умы чьи скрыты, сны публичны.
И нужен был ей тот поэт,
Как нужен трактор балерине,
А солнцу — дождь и облака,
Как та горошина в перине,
Была удобна и мягка.
Он посвящал стихи ей, оды,
Поэмы, песни... Но она
Любовью к лире от природы,
Жаль, не была одарена.
Силу она любить умела,
Но не ума; и красоту
Не ритма, рифм и строк, а тела,
Того, что видно за версту.
Богатству внутреннего мира
Богатство денег предпочла.
Поэт несчастен, плачет лира,
Не сходит грусть с его чела.
Он любит так, как в наше время
Никто уж не полюбит вновь.
Но тяжело поэта бремя:
Кому нужна его любовь?
Он мается от лета к лету,
Забыть ее не силах он.
Не стоит, друг мой, быть поэтом.
Поэт навеки осуждён.