Умру какого-нибудь мартобря,
Бездарно с жизнью распрощавшись и покончив.
Заплачет август, зеленью давя,
А я споткнусь и придавлю двух гончих.
Да, август, август – ты живое лето.
Затем осенний день укроет жёлтым ноги.
Удел последний беглого поэта –
Дороги.
13 августа 2013, 3 часа ночи