Пятьдесят три сквозь ладони неповторимо мягкой истомой,
Расходятся вдребезги дороги, будто пьяные облака подо мной…
Триста двадцать три будто на расстоянии уроненного вздоха.
Колются нервы! Любимый, мне без тебя так плохо!!!
Струны, натянутые до неприличия, где-то в звучании твоего имени,
Постоянные недовопросы с криком – «А не остынем ли?»
Безумны глаза просящего за нас перед чужими воротами,
Странные минуты в ожидании встреч положенных квотами.
Пятьдесят три ожидаемые двести семнадцать тысяч раз,
Оживая в полурозовом сне, привыкаю к значению фраз.
Триста двадцать три – просто уже не имеет значения.
Забывая, всех кто раньше, обретаю назад свое зрение.