Открыты настежь двери во дворах,
И окна здесь, и души нараспашку,
По подворотням в ситцевой рубашке
Гоняет ветер с самого утра
Заштопанный отцом футбольный мячик.
Здесь Бродского меняют на Золя,
С получки каждой прячется заначка
Достоинством, аж в целых три рубля
На чёрный день, на светлое потом...
С таинственных подсолнухов Ван Гога,
Стекает солнце ярко-жёлтым соком,
Обогревая нас своим теплом...
Здесь прошлое у памяти в плену,
И кажется, вот-вот, окликнет кто-то,
И ты прильнёшь к знакомому окну,
Закованному в ржавчину решёток,
И поспешишь сквозь лампы тусклый свет
Туда, где был когда-то в детство вход,
Но он закрыт на свой секретный код,
В него для посторонних входа нет...