Бросишь меня – я прорасту цветком,
Маком багряным, пылающей каплей заката,
В полях, где туман проливается молоком,
В пыли у дороги, что на перекрёстке распята.
Может быть, я не проживу и дня,
Но гибель моя тебя бесконечно тронет.
Ведь, если другая со смехом сорвёт меня,
Я раной кровавой останусь на бледной ладони.