Сталинград. Снайпер.
(из сборника "Письма мёртвых")
Тоскливо фрицам нынешней зимой
без шоколада, кофе и сосисок.
Природа давит стужей неземной,
а воздух вязким ужасом пронизан.
В колечке немцы…Голод и мороз
помогут нам собрать долги как надо.
За сорок первый, Харьков, море слёз,
за всё за то, что натворили, гады.
Я – снайпер…Моя цель – офицерьё,
связные, пулемётчики, танкисты.
Но оккупант закутался в тряпьё.
Как различить? В кого нацелить выстрел?
Бью всех подряд…Полроты настрелял.
Доходит немец – мёртвых не хоронят.
Кладут в ряды - разведчик рассказал.
И каждый день сюда летят вороны.
Ещё примета – руки выставлять:
получит рану – в самолёт и к «муттер».
Я начал было по рукам стрелять,
потом подумал – неразумно будет.
Залечит рану и опять на фронт.
Где на таких патронов напасёшься?
Раз ставишь руку на игру, на кон
ты с ней простился…Значит обойдёшься.
Нашёл напильник – пулю затупить.
Она ударит – руку на помойку.
Но вновь забота – что калек плодить?
Придём в Берлин, корми их…Нет, постой-ка…
Пусть остаются там, куда пришли.
Таких гостей не звали, им не рады.
Искали славы, подвига? Нашли!
Осталось только получить награды…
…Уже в Берлине немец-инвалид,
оставшейся рукой просил подачку.
Я почерк свой узнал и отвалил
шмат хлеба с салом и махорки пачку...
* * *